Blog génétiquement modifié.

Je n'étais plus une conscience vacante, un regard abstrait, mais une odeur houleuse ds blés noirs, l'odeur intime des bruyères, l'épaisse chaleur du midi ou le frisson des crépuscules ; je pesais lourd ; et pourtant je m'évaporais dans l'azur, je n'avais plus de bornes. Mon expérience humaine était courte ; faute d'un bon éclairage et de mots appropriés, je n'en saisissais pas tout.

La nature me découvrait visibles, tangibles, quantité de manières d'exister dont je ne m'étais jamais approchée. J'admirais l'isolement superbe du chêne qui dominait le parc paysagé ; je m'attristais sur la solitude en commun des brins d'herbe. J'appris les matins ingénus, et la mélancolie crépusculaire, les triomphes et les déclins, les renouveaux, les agonies. Quelque chose en moi, un jour, s'accorderait avec le parfum des chèvrefeuilles. Chaque soir j'allais m'asseoir parmi les bleutées des Monédières ; chaque soir le soleil se couchait derrière la même colline : mais les rouges, les roses, les carmins, les pourpres, les violets ne se répétaient jamais. Dans les prairies immuables bourdonnait de l'aube à la nuit une vie toujours neuve. Face au ciel changeant, la fidélité se distinguait de la routine, et vieillir n'était pas nécessairement se renier.

A nouveau j'étais unique et j'étais éxigée ; il fallait mon regard pour que le rouge du hêtre rencontrât le bleu du cèdre et l'argent des peupliers. Lorsque je m'en allais, le paysage se défaisait, il n'existait plus pour personne : il n'existait plus du tout.

Simone de Beauvoir. Mémoire d'une jeune fille rangée.